Les os du malheur

D’or sont les os du malheur.

Leur éclat n’a nulle part où aller.

Il plonge en lui-même,

Transperce la neige.

Les pères éplorés que nous buvons

Et le lait maternel et l’ultime puanteur

Nous pouvons y rêver mais pas y penser.

Des os dorés incrustent l’abîme.

D’or d’argent de cuivre de soie.

Le malheur est l’eau troublée par le lait.

Crise cardiaque, assassin, cancer.

Qui croirait ces os si bons danseurs ?

D’or sont les os du malheur.

Le squelette tient le squelette.

Les paroles de fantômes doivent rester inconnues.

L’ignorance est ce que nous apprenons.

Stan Rice, L’Agneau, 1975